MEGAFONOBAÚL de las letras: a la puta mierda 2008

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jueves, 1 de enero de 2009

EXPLOXION DE ALEGRIA 2009

CURSOS ATENEO febrero/junio 2012

1. CURSO SOBRE COMUNICACIÓN NO VERBAL 2. CURSO SOBRE CULTURA LAICA 3. TALLER DE INICIACIÓN AL TEATRO 4. HISTORIA DE MADRID 5. TALLER BÁSIC DE CREACIÓN LITERARIA 6. PINTURA EUROPEA EN EL MUSEO DEL PRADO (1 y 2) Pintura siglos XVI y XVII 7. CURSO DE FILOSOFÍA Y TERAPIAS HUMANISTAS 8. TALLER DE DIBUJO Y PINTURA 9. PINTURA EUROPEA EN EL MUSEO DEL PRADO (1 y 2) Pintura siglos XVIII y XIX) 10. PINTURA EN LAS COLECCIONES DEL MUSEO THYSSEN (1 y 2) 11. TALLER DE POESIA 12. CURSO DE FOTOGRAFIA DIGITAL 13. HISTORIA DE LA MÚSICA CLÁSICA 14. COCINA PARA PRINCIPIANTES CON ESPERANZA (1,2,3 y 4) 15. CURSO INTENSIVO DE CREACIÓN LITERARIA

ADIOS, JOSE SARAMAGO...

La herencia de José Saramago, por Mario López

José Saramago soñó una federación ibérica y un mundo alternativo a este que nos queda abandonado a su suerte, presa del mayor depredador de la Naturaleza: el mercado. Aunque para la otrora ministra de cultura, Esperanza Aguirre, el premio Nobel fuera una señora desconocida de nombre Sara Mago, y a los más recalcitrantes tardo franquistas les pareciera un siniestro rojo, de lectura soporífera, lo cierto es que José Saramago fue, antes que nada, un extraordinario prosista.

Pero, es inevitable, hay que reconocer que, junto a Eduardo Galiano, él representaba la voz de un mundo deseable y aún posible, hoy asfixiado por un capitalismo rampante, omnímodo, loco en su incontestable soledad, pero herido de muerte. El mundo que soñó José Saramago es, hoy más que nunca, necesario y posible; porque, aunque el león sigue vivo, ya se manifiesta como la fiera acorralada que es y, aunque en su agonía ha de llevarse medio mundo por delante, al final caerá abatido víctima de sus propias contradicciones, de su infinita avaricia. Dentro de una década o dos, cuando la bestia acabe de morir, habrá que reconstruir este mundo con otros mimbres, y algunos de esos mimbres son la herencia que nos deja José Saramago a los hombres ciegos, capaces de ver pero reacios a mirar, todavía. Si hay que explicar el sentido de una flor es que no hemos entendido nada. Si hay que explicar la herencia de José Saramago, es que no hemos entendido nada. Pero no está lejano el día en el que recobremos la sabiduría; no nos va a quedar otro remedio.

GABRIEL CELAYA

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

La poesía es un arma cargada de futuro

Cantos íberos

Gabriel Celaya

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Si Dios fuera una mujer
Mario Benedetti

MEMORIA DE NUESTRA HISTORIA: poesía para homenajear a las víctimas

14 de Mayo 2010, el mundo de la cultura recuerda a Lorca y a otros fusilados en Víznar y Alfacar...

Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.
Cobre amarillo, su carne,
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
Soledad, ¿por quién preguntas
sin compaña y a estas horas?
Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca,
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
No me recuerdes el mar,
que la pena negra, brota
en las sierras de aceituna
bajo el rumor de las hojas.
¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache, cama y ropa.
¡Ay mis camisas de hilo!
¡Ay mis muslos de amapola!
Soledad: lava tu cuerpo
con agua de las alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.
Por abajo canta el río:
volante de cielo y hojas.
Con flores de calabaza,
la nueva luz se corona.
¡Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!

Romance de la pena negra

Federico García Lorca

ANTONIO LOZANO, EL CASO SANKARA

EL CASO SANKARA, de Antonio Lozano Este libro tuvo el 4 de mayo de 2006 el Premio Internacional de novela negra Ciudad de Carmona. Y os lo recomendamos encarecidamente.

LA NOVELA. El Caso Sankara está centrado en la personalidad y la obra de Thomas Sankara, que fue presidente de Burkina Faso entre los años 1983 y 1987. El quince de octubre de ese mismo año, Thomas Sankara fue asesinado por los hombres de su mejor amigo y compañero de armas, Blaise Compaoré, que a partir de ese momento asumió el poder. En su novela, Antonio Lozano aborda tres líneas narrativas. En primer lugar, traza el recorrido humano y político de Sankara y explica las circunstancias en que fue asesinado el 15 de octubre de 1987. Aborda por otra parte el trayecto de las relaciones franco-africanas desde la Conferencia de Brazaville hasta la actualidad. Finalmente, cuenta cómo Emmanuel Durant, periodista francés al que Sankara se disponía a desvelar, el día de su muerte, los detalles de un complot extranjero, decide investigar para intentar descubrir lo que el presidente no le pudo finalmente comunicar. Estas tres líneas se entremezclan para crear un thriller que pretende dar respuesta a estas preguntas: ¿Quién era Sankara? ¿Qué se oculta tras la fachada de las relaciones de amistad franco-africanas? ¿Quién dio la orden de su asesinato?.

EL AUTOR. Antonio Lozano nació en Tánger (Marruecos) en 1956 y reside actualmente en Agüimes (Islas Canarias), donde fue durante 16 años concejal de cultura y desarrollo local. Actualmente es profesor de francés y dirige el Festival del Sur-Encuentro Teatral Tres Continentes y el Festival Internacional de Narración Oral “Cuenta con Agüimes”. El Caso Sankara es su quinta novela.

Hace ciento treinta años, después de visitar el país de las maravillas, Alicia se metió en un espejo para descubrir el mundo al revés. Si Alicia renaciera en nuestros días, no necesitaría atravesar ningún espejo: le bastaría con asomarse a la ventana. Al fin del milenio, el mundo al revés está a la vista: es el mundo tal cual es, con la izquierda a la derecha, el ombligo en la espalda y la cabeza en los pies.

Duro como solo la realidad es dura. Certero diagnóstico de nuestra sociedad. Un libro necesario. Os lo recomendamos.

LA FIESTA DEL CHIVO, una novela imprescindible de MARIO VARGAS LLOSA, por ella merecería el nobel

El tema literario de la dictaduras centroamericanas no se había agotado con clásicos indiscutibles como Tirano Banderas o El otoño del patriarca, como no se ha agotado por desgracia el tema social que las impulsa. Vargas Llosa, usando el recurso de la vuelta al hogar de una funcionaria de las Naciones Unidas, recrea los años sesenta y a la vez la actualidad, la dictadura de Trujillo, el servilismo de quienes se llenan de boca de patria a costa de vaciar de alimento las bocas de sus compatriotas. Los diversos personajes que se alternan y entrecruzan en la novela, desde el propio y ridiculizado dictador, hasta los capitanes del ejército que le tienden la trampa que lo lleva (los lleva) a la muerte, están mostrados con la habilidad investigadora de un periodista, los trucos narrativos de un Alfred Hitchock y la sabiduría literaria de un gran maestro. Apasionante, encendida, un docudrama escrito con palabras que son historia ya, casi novela negra a la hispanoamericana, en ocasiones. Y es que muchas veces la historia proporciona mejores argumentos para la narrativa que la deformación consciente que la ficción pura puede proporcionar, nos guste o nos aterre.